Часть 1

...но ты умерла так нелепо. Прости, что не смог удержать револьвер в кобуре. И в поступке моём мало ненависти, а тело твоё у меня во дворе. И ты не кричала, не плакала, нет. Ты не успела. И я не эстет — я с холодом в сердце нажал на курок, и пусть это был мой последний урок. И тихо обрушив на кафель дрожащий незримую тонкость случившейся смерти, ты кровью раскрасила мрамор в изящный бордовый цветок на белом мольберте.