Часть 1

Всё хорошо. Снова пьёшь на Арбате, лето злит, ядовито жрёт нервы. Так хотела стать неженкой в платье, но с нежностью, в общем, вышли проблемы. Льёшь в себя джин. Сколько можно стараться? В зеркале спрятался кто-то хороший. Нервно стучишь по тумблеру пальцем, мысли галдят, и мурашки по коже. Всё хорошо. Только зверски устала... Как-то приелись московские пробки, просто им нет ни конца, ни начала в окнах чужой захламлённой хрущёвки. Закусывать надо. Арбат жжёт огнями, и кто-то опять будет мучать гитару. Необходимость в общении отпала, тебе не звонят. Ты не ждёшь, ну и ладно... Тебе хорошо. Ты почти в это веришь, почти что уверенный шаг по бульвару, почти распрямила спину и плечи, но в твёрдость свою не поверишь и даром. В метро ни ногой. Лучше здесь до рассвета... Не подпускаешь тоску - и так тошно. А где-то вон там пролетела комета - или ты снова жжёшь своё прошлое? Размажешь помаду. Вокруг толпы судеб, и небо сквозь звёзды пялится в душу. Всё хорошо. Или точно так будет. Когда-то должно ведь сделаться лучше?