Дом

Скрипучая железная дверь стонет на весь подъезд и с громким хлопком закрывается за спиной. Я шарю по пыльной стене и кликаю выключателем, но свет загорается лишь где-то наверху, падает в проём расплывчатым жёлтым лучом и хотя бы немного помогает не споткнуться при подъёме. Гул моих намеренно медленных шагов раздаётся на всю лестничную клетку, ещё немного и, кажется, лопнувшая краска начнёт сыпаться со стен им в такт. Это последний раз, когда я прихожу домой.