***

Меня вдруг спросят, не поэт ли я? Я усмехнусь и промолчу - навряд ли. Нет у меня красивых бус из янтаря, И все свои стихи хочу я просто спрятать. Я не ношу с собой пергамент и перо, Но в рюкзаке моем лежат одни тетради. Чернилам ручки быть в бумаге суждено, Сливаясь в фразы, без особых истин кстати. И в голове моей, я думаю, совсем нет рифмы, И нет идей, что удивят весь мир. Но вдруг придут ко мне слова, и без причины Я разложу их по порядку, ювелир. Я никогда не видела концертный свет софитов И сотни лиц, внимающих словам, Я думаю, мой слушатель - кончик графита, Он мне сказал: "Ты говори - я передам". Найду ли я какой-то смысл? Талант ли это? Увидят ли листы моих тетрадей свет? Вдруг кто-то спросит: хочешь стать поэтом? Я усмехнусь и промолчу, ведь я уже поэт.