Часть 1

Дождь это сад, где во рту не растут грибы. Розы — колючи, но их шипы — просто занозы; Ссадины от игры. Юркие дети снуют, и творят миры. Падает время тарелкой, звенит гроза. А по окну что-то грустно плетёт оса: Летние дождики, тихие пустыри… Были вы, небыли, да навсегда ушли. Где та крапива, что выше тебя, меня? Где те деревья, где нам не хватало дня лазать и строить, шалашить, изобретать? Где наши крылья? — мы же могли летать! Где эти гонки, засады, войнушки всерьез и не… Всё ныне спрятано в облачной вышине.