Часть 1

Ребёнок — Рецепт для Шеф-повара-родителя, Что боится быть невкусным. И что самое обидное, Сколько бы его не перчили, Не солили И не приправляли На свой вкус «Повара»! Творя на свой лад Кулинарный шедевр, Заталкивая, Пытающееся проявить волю, Жаждущее спасения, Кровоточащее И израненное словом, Будто лезвием ножа, И помнящее С трепещущей надеждою Обрубка! Что оно ещё живое, Невинное, — Увы, когда-то, — Пропахшее соленьями мясцо! Когда запихивали то, С усилием в кастрюлю, Варя на медленным огне В бульоне Из марева нереализованных идей В соку из мнимых И чужих успехов, И к сожалению, — О да! — Чужих детей! Те резали, Шептали и молились, Оглядываясь на других Мечтая — Лучше! С досадою гневясь — За что! За что же им такое наказанье! Ну почему же? Почему! Стоит ли говорить, Что вкусным Идеальнейший рецепт Из их погибшего внутри ребёнка Таковым, Так никогда не стал? А критики-гурманы-их-отцы Грешили На своё, Испорченное гонкой за прекрасным, Чадо, Проклиная всё его За то! В чём тот не виноват, Увязнув В тлетворном уксусе Родительских порывов Быть лучшими среди «своих», В страхе, Что он будет слишком гадким И невкусным, Если не постарается, И не сможет превозмочь В ядовитой жиже маринада В вареве губительных идей. И сдохнет он внутри, Снаружи! Ради чужих и сумасшедших, Помешательских идей! Ведь никто так сильно не восхищается, Получившимся в итоге, Блюдом, Родившимся из лона мультиварки Как тот, Кто его приготовил, С победным кличем, — Удалось! И всё ради того, Чтобы быть Любимым… Ну или чуточку самореализованным.