Потерянный наш мир

Пора мой друг, пора, Пакуй свой чемодан, Уж века пол мирок наш светлый очернил тот спрут-левиафан, Но есть еще на поколение опора. Здесь хаос, Тьма играется с добром, Но не уедешь лишь на том, Что разум чистый есть в огромном океане. Давно блуждая в этом сумрачном тумане, Усталый раб поднимется с колен, Лишь удивленно озираясь на ту толпу из-за бугра, Которая годами говорила, Что мир ваш тлен.