…

что за углами шепчет, ползёт тенями? что видят боги из своих спальных мест? то, что казалось снами, идёт шагами, так дышит в спину дикий заблудший Лес: там, в глубине, завоет слепое чадо и услышится стонущий плач птенцов, хранитель расскажет, какое было начало, кто зовёт к себе тайны деток и дураков. идя по лунным дорогам, остановив механизмы, оживут в стенах звоны дверных ключей, Дом вздохнет, разбегутся углами крысы, чувствуешь песнь? ангелы флейтой ласкают своих зверей. а за поворотами Лес жаждет тягучей крови, что прольётся из горла хозяина, сверкнёт оскал, тот, кто живёт так долго, не боится и мысли боли… или как там напел когда-то хмельной Шакал? (а тропы так длинны по пищеводам Дома, что приведут в итог, не зная куда и зачем, и все, что мерещилось до жути друг другу знакомо, хоть на той стороне ты можешь оказаться ничем.) а пока слушай сказки, выдыхая табачный пепел, ощущая на загривке имя своё крестом. где-то шумят деревья и свищет наружный ветер… а вдруг тебе снится безликий и серый Дом?