Часть 1

подпишись кровью своей под словами моими пока за окном гром бушует и ливень до тебя не доходят грома раскаты ты снова ищешь везде виноватых перечитала записку раз сорок, не менее сидишь час, не двигаясь, как в онемении мой почерк наверно тебе незнаком? иль просто мозгами с рождения не вышла? призна́ю, писал не Нюьтона бином, но черным по белому, понятно отлично ты смотришь на строки, они на тебя ты взглядом пакуешь в чемодан свои вещи ты рвешь и метаешь, но сидя, а я нашептываю на ухо сплетни для сплетницы слова на записке не слишком важны, важнее всего твое оцепенение вырви с корнем мне клок волос с любой стороны но столь жалкой попыткой не убить все сомнения пишу чистый бред: и в записке, в стихах но кто-то разберет мой поток сознания получит он так же бред, по обветшав, возможно настигет его осознание.