Часть 1

Мне почему-то говорят стыдиться рода, Что мать светлейшая виновна во грехах, Что соучастник я у отнятной свободы, Что чья-то кровь алеет ярко на руках, Что оттого виновен я пред этим миром, Что на Руси был русской матерью рождён, И что отец мой «на скамье» пред всем эфиром, Лишь потому, что, как и мама, русский он. Позвольте, тошно от подобных заявлений, Поскольку знаю — их пытаются нести, Иные кадры из паршивейших стремлений, Поприсмыкаться и себя затем спасти. Но я тем горд, что постою я за державу, Что по пути плевков и окриков иду, И несмотря на то, что дать хотят мне жару, Но я с юродивых сымать не стал бы мзду. Стремящий взгляд за миль державы закордонной, Ни коим образом не может быть прощён, Ведь он своею идентичностью природной, И родом русским, как перчаткой возмущен. С другой руки — когда таких бывало меньше, На плеч повязки добровольческих иных, Вязявших, трусость расчехля пред думой смерти… Вы не поднимете на смех всех их, больных? Прогон пустив за «идентичности» идею, Лобзая пана, но иных назвав «песок», Я по-иному имя выдать не сумею, Ведь ты — не русский. Ты есть вырусь. Вот и всё.