Часть 3

Мама, прости, что я детище века - Я защищаю не тех. Мама, прости, я расту в человека - Это, наверное, грех. Мама, прости, что я плачу от боли, Рву свою песню в клочки. Мама, я не выношу алкоголя - Он и не вкусный почти. Мама, прости, что себя не люблю я, Может быть, это порок. В детстве частушки поем мы на стуле, В юности - жаждем тревог. Мама, прости, что какие-то дрязги Нам перебили мотив. Можно по-разному думать о разном, Ритм же все тот же в груди.