***

      Прошло три дня с момента визита Ярика в библиотеку, а парень всё никак не мог выбросить из головы ту девушку, чьё имя он даже не потрудился узнать. Казалось бы, так просто вернуться и спросить, но бесконечные любовные письма с оскорблениями от научного руководителя, ликвидация последствий неудачных блядопохождений Валерика и присмотр за кошкой близкой подруги, которая неожиданно укатила в Турцию к своему новому предмету воздыхания, не позволяли уехать от общаги далее чем на два километра, поэтому следующее посещение может состояться только в начале июля.       Это удручало Соболева, и единственной возможностью стать ближе к той милой девушке — найти информацию о ней на сайте библиотеки. Так что открыв ноутбук, он с тремя ошибками вбил в поисковик наименование филиала и стал искать в меню что-то похожее на «сотрудники». Но, видимо, подобные сайты, как и страницы ВУЗов, айтишники разрабатывают левой пяткой правой ноги, потому что коэффициент полезной информации приближен к нулю. Ярослав потратил около часа, пытаясь пробраться сквозь «краеведение», «анонсы», «проекты», «методическую копилку» к тому, что ему нужно. Оказалось, что всё это время он искал вкладку с названием «Контакты», которую, естественно, поместили в самую задницу, так что Ярик, по ощущениям, прошел тот же путь, что и Иван, пока искал смерть Кощея. — Тамара Васильевна Голубь, заместитель директора по административно-хозяйственной работе, — прочитал Ярослав и усмехнулся: — Жаль, что не курлыкает. — Виктор Игнатьевич Лебедев. Что за птичник, — продолжил он и пожал плечами: — Интересно, Соболя возьмут на работу, если я попрошусь? Едем… летим дальше. — Мария Тимофеевна Бобрёнова. Они, может, и берут только тех, у кого фамилия из царства животных? А, нет, вот Золотухина.       Имена сменялись одно за другим, фотографии, приложенные к ним, запросам парня не отвечали. Эта больно старая, этот вообще мужик. Эта блондинка, эта рыжая, а эта лысая. Нет, это тоже мужчина. Стало казаться, что и не было никакой милой девушки из отдела иностранной литературы, и всё это плод больного воображения Соболева. Валерик подтвердил эту теорию, когда услышал историю, сказав, что такие красивые и молодые барышни не чахнут средь библиотечных стеллажей, а Ярику нужно простого человеческого — потрахаться.       Опровергать его слова было нечем, но Соболев знал наверняка, что тяга отыскать и снова увидеть эту девушку была вызвана вовсе не физическими, а духовными порывами. Впрочем, доказывать это было не нужно. Валерику такое в принципе хрен докажешь, учитывая, что в последнее время человек страдал по какой-то чике из бара и слушать не хотел о других девушках. — Ёбаная хуйня! — наконец выдал Ярослав и яростно выдохнул через ноздри. — Что такое? Не ищется? — Валерик ехидно ухмыльнулся, оторвавшись буквально на секунду от новостной ленты. — Хуищется, — процедил Ярик, продолжая бессмысленно долбить по клавиатуре и насиловать мышку. Осознанный поиск закончился на моменте, когда все имена он пролистал, но ни одной похожей на девушку фотографии так и не увидел. Теперь Соболев исступлённо пялился в экран, подперев голову одной рукой, надеясь зацепиться хоть за что-нибудь, хотя бы отдалённо напоминавшее то, что он пытался найти.       Страница закончилась, сотрудников с фотографиями Ярослав просмотрел раз двести и, кажется, уже мог по памяти описать, как выглядела какая-нибудь Марфа Витальевна из администрации читального зала. Мозг закипел, уши залились ярко-красной краской и горели так, что этот жар отдавался болью. В комнате стало невыносимо душно. Волна первобытной злобы нахлынула на Соболева: страждущими что-нибудь сломать руками он захлопнул крышку ноутбука и вскочил со своего стула, что тот накренился и бухнулся на стоящую за ним тумбочку. В два шага он преодолел кровать третьего соседа, залез на подоконник и дёрнул ручку окна на себя. — Ярик, еблан, куда! — Валера отбросил телефон в сторону и рывком вскочил на кровати. Ярослав, не успев даже почувствовать свежего воздуха с улицы, обернулся на друга. — Жарко, — подуспокоившись, ответил он и посмотрел вниз. Третий этаж. Даже если бы он сейчас выпал, ничего больше перелома ног ему не светит. — Не нашёл? — Ярик ответил молчаливым качанием головы. — Ладно, давай вместе попробуем твою кралю найти.       Соболев спрыгнул с подоконника, перемахивая через кровать и натыкаясь на упавший стул, открыл ноутбук, привёл его в чувство. — Нет, ты еблан, — заключил Валерик, заглядывая на сайт. — Почему? — У меня джип в Москве… а мы, вроде как, в другом культурном городе. — Чего? — «Областная научная библиотека имени В.И. Ленина города Великий Новгород». — Ну? — Мы в Нижнем Новгороде, Ярик.