слово.

и снова слово как подпалённое олово теряет форму. и снова звук треска костра представляется скрипом ночной половицы или моего карандаша по белой бумаге. снова. слово. им начинался мир. под его переливами падал Рим. им как зеркалом отражали наши дурные и хорошие поступки, им убивали и резали, им признавались и целовали костяшки пальцев милых леди. слово. отбитое на бумаге, тихим треском и звоном Ундервуда, играющее то самое соло, уморительное и живое. сло. во. теряет свой смысл, когда я говорю, что верю тебе.