Напрямик

Не бывает на свете святых людей и прямых дорог, и наглейше соврёт, кто скажет, мол, всё, что моё — твоё: так затвержено смала, и тут рассуждать чего? Только путь — ровнее ножа — ложится вдоль чёрных полей и брошенных городов; только — делим, не думая, ярость, покой и кровь. Впрочем, что до святых — не встречала, но нужно ли то ещё? Если солнце восходит, недолго нежен его огонь — да едва ли захочешь обратно во тьму, друг мой. 27.06.24.