Не гори, поле

Трава мягкая, она колышется совсем спокойно. Небо светлое, нежная лазурь… Как и его столь любимые когда-то глаза. Пустые глаза, полные боли, разочарования. Пусть, он ненавидит себя. Пусть. Он виновен.