Часть 1

В жизни столько дорог... Бессмысленных и стеклянных. Что у ног вьются скрежетом, дымом, влагой, Обнимая плющами знакомых давних, Заключаясь под стражу картинной рамой. Поцелуями пыльными отпечатки, режут Ровный слой без изъянов, под которым Сокрыты карты с пульсами скифов бравых. Комнаты светлые маленькие тускнеют, Руки молчат, к коленям прибиты пальцы. Полочки зрячие день ото дня грустнеют, Плечи трепещут - рыцари. Нет, скитальцы. Только б успеть, да осесть наконец, заткнуть всё. Затянуть бы у шеи - лучшая моя - пяльцы. Поставить под ноги май. Его голоса мерзавцы. Собачий лай. Посланцы цветами грянут в далёкий край. Чужеземье подхватит воздух, С ладони читаешь дух, Под скрипку тугую ровно, Пусти дорогущий пух. Расскажи мне про бархат юга, посмейся со мною вслух.