(не)Желанный вечный сон

*** Он просыпается среди жёлтых цветков. Перед глазами в каменном потолке пещеры зияет пролом, из которого виднеются яркие солнечные лучи. Вокруг темно и сыро, а в нос забился сладкий аромат пыльцы. Он просыпается — а должен бы давно уже спокойно гнить в земле. Он просыпается. Хотя должен бы «не» — его ведь убили, он уже умер. Он уверен в этом, но… Он просыпается. Оголённые участки кожи слегка припекает, что подталкивает к мысли как можно скорее убраться подальше от ядовитых лютиков и постараться избавиться от раздражения на коже. Но он продолжает лежать. Вставать, шевелиться, куда-то идти — нет ни капли желания. Он пока не знает, что лежит на чьей-то могиле, но уже чувствует себя так, будто мог бы составить компанию этому кому-то там, внизу. Он лежит, глаза слепят непонятно как отражающиеся в сводах пещеры лучи, а слабый ветерок колышет его длинноватые для парня — до середины шеи — тёмные волосы. Он лежал бы тут ближайшую вечность, но знает, что впереди его ждут. Не совсем с распростёртыми объятьями и не всегда доброжелательные монстры, но оставаться здесь, среди этих цветов, кажется слишком уж наивной попыткой убежать от грядущего. Столь желанная пауза. Он думает, что её заслужил. В конце концов, он ведь и правда давно уже не жилец — а мёртвым полагается отдых. Как бы он хотел просто остаться в этой поляне… Но он просыпается. И сделать с этим, кажется, ничего нельзя. *** Фриск недавно (ха ха) отметил свой тринадцатый день рождения. Фриск недавно умер в-какой-то-сот раз. Фриск и правда…смертельно устал.