Часть 1

Не богач, не вахтовик, не матрос из рейса. Для меня ты, шувани, больно молода. Ты не смейся надо мной, женщина, не смейся. Мне гадание твоё не вернёт года. Не дорога, не острог, не король с мечами. На тропе не ворожи по моим следам. Я к чужим грехам не строг, хоть не сплю ночами, Но тебе через порог ничего не дам. Мне хмельное не в азарт, голова седая, Но бывает, пробегут сполохи огня. Я и сам тебе без карт старость нагадаю. Как возьмёшься ворожить — вспомнишь про меня. Улетели в тишину чувства голубями. Уплывают в никуда, годы словно дни. Я все пляски отплясал, отыграл бровями. Так что юной красотой возраст не дразни. Время быстро пролетит, даже слишком быстро. Предосеннею порой вспомнишь месяц март, И твоё когда-нибудь отзвенит монисто С блеском серег золотых над колодой карт. Зря ты в памяти моей приоткрыла дверцу, Словно в печке кочергой шевеля старьё. Где-то помнит обо мне выжженное сердце, То, что в юности моей выжгло и моё. Что-то тяжкое в груди давит, как нарочно. Мне бы в памяти найти тишь и благодать. Ты, цыганка, уходи, я в далёком прошлом, Что на стареньком ТАРО в жизнь не нагадать.