...

По тёмным улицам, за двухэтажный дом, По жутким скверам, червоточным людям, Летит несчастный призрак, за хвостом Которого всё вьётся белой кровью вьюга. Он стонет и рыдает по ночам, А утром и обедом лишь вздыхает. Когда-то ценность жила в мелочах, Когда-то его племя процветало. Он был однажды первым из богов, И был однажды божеством последним. Он с каждым тесно из морей знаком, Он каждой птице был родным соседом. И вот теперь века сменились веком. Он стал одним из призраков ночных. Он никого не обвинял за это, Ведь злоба — есть удел живых.