Часть 1

Проведу я стилетом по коже; Равнодушно смотрю на маски и рожи. Кровь течет, узоры рисуя. Все равно: хоть живу, хоть умру я. Я смотрю, завороженно, взглядом, Как течет по руке, капает рядом. Кончик пальцев с рукой холодит. И рана ведь эта совсем не болит. Проведу еще раз, разукрасив узором. Это красиво. Что в этом такого? Переплетается, течет и звенит. Руку мою совсем леденит. Холодом терпким окатит волною. Это приятно, до дрожи с покоем. Кровь тут рисует, на руке, на полу. Завороженным взглядом на узоры смотрю. Осторожно коснусь, проведя по руке, Мои пальцы как лед в вечной стране. Притронувшись нежно, веду я по коже. Провожу своей кровью, что приятно до дрожи. Кровь течет. Заворожит, утянет. Переливается алым, шепчет и манит. Выделяется ярко, бликует везде. С серебром так опасно блестит на ноже. Поднимусь тихо-тихо, неслышно идя. Бесшумно пройду, дверь отворя. Обработаю руку, в ванной, с бинтом. Мне это нравится. Повторю вновь потом. Так плевать на взгляды и мнение. Слишком нравится алое пение. Так же тихо идя, вновь обратно вернусь. И удобно лежа, тишиной наслажусь.