Часть 1

По стеклу барабаном бьётся утренний дождь; просыпаюсь, и старые раны режут сердце, как будто бы нож. Мне тихая горечь печали затмевает и счастия свет; разум в клочья рвут воспоминанья, что проснулись движеньям в ответ. Я не помню тебя в своём доме, я не помню улыбки той яркой, что сжигала в бензине и горе, и людей, называвших тварью. Ты услышишь мой крик в сообщеньях, ты увидишь его за окном - так за что же сие мне мученье, что не лечат удавка и сон..? Почему этот утренний дождик не услышит мольбы мои..? Почему лишь стучит барабаном, почему лишь туманом парит..?