калифорния.

на улице гроза. гремит гром. сверкает молния. где-то, между вспышками, мне чудятся её глаза, похожие на огни Калифорнии. я найду её где-то. может, в свежей розе или в только что напечатанном томе Есенина или в кокаиновой дозе, в привычной грусти осенней. только вот, роза увядает, бумага разлагается, порошок заканчивается. я выкурю сигарету и пеплом оставшимся её образ на окне нарисую. прости, моя леди, я полюбил другую.