Весна

Иногда мне, наверное, кажется, Что весна — это нечто далёкое. Она с солнцем и грязью не вяжется И какая-то слишком жестокая. Месяц март еле как продвигается. Дни — резина и жвачка, гудрон. Всё ползёт, замирает и тянется: Весь «прекрасный» весенний сезон. Вот апрель. Он дождливый и тёплый. Я влетаю в него, чтобы вязнуть В непролазном и цепком болоте. Весь апрель — нескончаемый стазис. Месяц май дожидаюсь на грани Миллиардов тревог и истерик. Даже летом он больше не манит. К нему нет ни надежды, ни веры. Просто знаю, что май — это счастье, Это радость, везение, чудо. Сорок дней — это много для сказки? Нет, немного, и всё ещё будет!