Часть 1

Блондинка, одетая в синее пальто, нервно переступала с ноги на ногу. Промозглый ветер хлестал по щекам. Онемевшими пальцами набирает номер. Не берет. Боль, возникшая в сердце, вернула к реальности. Ну, а на что она надеялась? После того, как он плюнул в душу, растоптал и уничтожил. Думала, он прибежит и начнет извиняться? Ты впустила в свой внутренний мир чужака, которому на тебя плевать. Стоило только восстановиться, он снова, словно вампир, высасывал из тебя все надежды на любовь, всю радость. Холод пробирал до костей. Казалось, он делал их хрупче льда. Хрупче наивного девичьего сердца. Сколько тебе еще плюнут в душу? Сколько раз ты уверишь себя, что люди меняются и пойдешь на встречу к этому гаду? Сколько раз ты будешь резаться в ванной, прежде чем поймешь, что это того не стоит? Сколько потребуется боли? Он причинил достаточно, забудь его, милая девочка. Но она не слышит нас. Вытерев набежавшие слезы и спрятав эмоции, она убежала. Она винила себя. Считала, что недостойна. Решила сесть на диету, не есть, но похудеть. Решила наносить больше косметики. Стать еще женственней. Но она была красивой, неимоверно красивой. Со своей настоящей красотой. С россыпью веснушек, которые раньше не скрывались под тонной тоналки. Карими глазами, которые не были голубыми, но поменялись из-за линз. Она была прекрасна со своими кудрявыми каштановыми волосами, которые теперь решила перекрасить. Была просто изумительна в одежде в цветочек, слегка детской, но делающей ее уникальной. А не во всех этих однотонных нарядах, которые терпеть не могла. Села на лавочку, опустила голову в ладони. Заплакала, смазав всю штукатурку. Плакала, наполняясь ненавистью к себе. Ненавидела свое тело. Ненавидела то, что недостойна его. О, милая! Ему по душе горячие брюнетки, не обремененные интеллектом. А ты другая. Чувственная, умная и романтичная. Ты хочешь выйти за него и родить детей. Он же бросит тебя после первого использования. Вдоволь наплакавшись, она сидела, стеклянным взглядом смотря на парочки, гуляющие мимо. Смеялись, целовались, обнимались. Им было весело, они были счастливы. Молодые, беззаботные. Живут сегодняшним днем. Считают часы до следующей встречи, врут родителям, маскируют засосы. Сбегают через окно, возвращаются к утру. Гуляют ночи напролет, пьют, может даже курят. Сбегают на вечеринки и все время сидят вдалеке и целуются. А чем же отличается наша героиня, спросите вы. Она хочет гулять по парку, держась за ручки. Хочет романтики. Хочет любить и быть любимой. Как же легко было разбить ей сердце. Влюбить в себя, вешая на уши лапшу. А затем потешаться вместе с друзьями, смотря на влюбленную дурочку. Как же легко заставлять ее плакать, только из-за сообщения «ты мне безразлична, недостаточно хороша». Как же просто взять и сломать все ее надежды и мечты. Вытянуть из собственного мирка, с головой окунув в мир боли и безразличия. Забирать все положительное, вкладывая в ладошку только страдания. Заставлять ее плакать в подушку из-за того, что ты ей наговорил. Конечно, так поступают только неуверенные в себе люди, пытающиеся самоутвердиться за счет других. Наш мальчик был именно таким. Ему нравилось ощущать власть над ней. Нравилось, что ее настроения зависит от него. Давать надежду, а потом с издевательской улыбкой ее растаптывать. Звать на встречи и не приходить. Игнорировать по несколько дней и затем общаться как ни в чем не бывало. Это было своеобразным хобби. Он уверял себя, что просто тешит свое самолюбие. Если влюбилась она, если все ему прощала. Значит он сам был безупречен. Наша же героиня, смахнув набежавшие слезы, пошла к подруге. Она всегда приходила к ней в такие моменты. Говорила, насколько он ей дорог, что не может без него. Плакала, уверяя себя в том, что она - ничтожество. Подруга же всегда поддерживала и говорила, какой он мудак. Просила забыть. Пела дифирамбы ее красоте, перечисляла все достоинства. Обнимала, умоляла не позволять ему рушить ее жизнь. Только благодаря ей она еще не покончила жизнь самоубийством. Подруга наполняла ее позитивом, который этот мудак с улыбкой на лице забирал, высасывал все до капли. Стоило восстановиться, он снова объявлялся, обещая что измениться. И так по кругу: замкнутая цепь. Все как в тумане. На автомате добравшись до квартиры и увидев обеспокоенное лицо подруги, она не выдержала. Боль. Жгучая боль в голове избавляла от всех мыслей. Казалось, при разбитом сердце должно болеть именно оно. А может, оно и болело. Она уже ничего не понимала: просто плакала, уткнувшись головой в ее плечо. Рыдала, что-то шепча. Прося прощения у подруги, говоря, как же мечтает умереть во сне. Так и просидели они ночь. А утром она уже проснулась в кровати. Полностью опустошенная. Ничего не чувствующая. Она тряпка. Почему она, как собачка, прибегает, стоит только пальчиком поманить? Почему же ее симпатия делает только хуже? Зачем любить? Она забудет его, выкинет из своей жизни. Для нее он умрет. Уже умер. Слегка повернула голову и заглянула в окно. Множество людей, спешащих по своим делам. И маленькие белые хлопья, аккуратно приземляющиеся на землю и макушки прохожих. Пошел первый снег, говорящий о наступлении зимы.