Часть 1

Пишу неинтересные стихи, Нелепые, ненужные романы. Они от идеала далеки, Давайте говорить все без обмана. Но что поделать, если я поэт? Пускай такой неправильный, нелепый. Ни чувства рифмы, ритма тоже нет, Пишу лишь для героев я все это. Пишу, ведь не писать нельзя. Во мне бурлят и просятся наружу Герои, чувства! Срочно надо взять, И летом написать о зимней стуже. Я очень, очень много в стол пишу. Того, что показать мне очень страшно. А если покажу, всегда прошу: Пишите, ваше мнение мне важно. Но мне в ответ всегда лишь тишина. Герои проживают тихо-тихо И может быть моя есть в том вина, Ведь не пишу я интересно, лихо. Уже устала слушать тишину, Устала биться я в глухие стены. Мне кажется, на людях я тону, И превращаюсь лишь в морскую пену. Пытаюсь удержаться на плаву, Хватаю воздух, дергаю руками, Без строчек новых будто не живу, Но и без отклика я быстро угасаю. Все продолжаю судьбы в стол писать, Без логики, без яркого подтекста. И воздух ртом приходится хватать, Освобождая в своем сердце место. Пишу нескладные, нелепые стихи, И никому не нужные романы. Но с каждым из героев мы близки И это больно, честно. Без обмана.