Часть 1

Осень, как старость, смывает последние краски, По морщинами земли потекли дождливые слезы. Кронам старых дубов ветра шелестят сказки О странах, далёких, как горячечные грёзы. Я не хотел идти один, но город захотел остаться, Так что я ушел в горы, и в городе осталась грусть. Здесь лес внутри меня потихоньку начнёт разрастаться, А пока там горит лишь один бузиновый куст. В том лесу будет клубиться прозрачная тишина, Он напьется осенним кофе с кленовый ромом. Это будет мой собственный лес, без начала и дна, А называться он будет, наверное, просто Домом, Где далеко-далеко не видно заводских труб, Где в душе царит долгожданная тишина, Где тени оленей приходят кормиться с рук, Где растёт, держа равновесие, над бездною бузина. 10.2017