бутон

Нет, руки белые твои ни в алом, ни в багровом: ведь жертв, любовью опоив, ты убиваешь словом. Мой всемогущий ученик, всех превзошедший магов, когда перековал в нож крик, напев медовый – в шпагу? Не билось ничего в груди последние столетья, а ныне стало изводить, жечь семихвостой плетью. Как будто старый мёртвый куст вдруг выпустил бутоны. Такой пугающий искус в обличье анемона. Нет, никому такую власть над сердцем не вручу я. Растишь ты скрупулёзно страсть, я от неё врачую. Беды нежданной зная суть, яд пить не стану сладкий. Но взгляд, блестящий твой как ртуть, не в грудь бьёт – под лопатку.