Ноа.

Лунный свет, как лед, скользит по лезвию ножа, которым я нарезаю лунные грибы. Лэйн наблюдает. Ее взгляд – холодный, изучающий. Я чувствую его на себе, как легкое касание ледяного ветра. Я готовлю суп. Это – бессмысленное занятие. Но оно дает мне повод не смотреть ей в глаза. Я не могу позволить себе увидеть в них… что? Разочарование? Презрение? Или, что еще хуже, безразличие? Я ставлю перед ней тарелку. Она не притрагивается. Ожидаемо. Я не ждал ничего другого. Но внутри – странное, неприятное чувство. Словно осколок льда, застрявший в горле. Я молчу. Слова – лишняя трата времени. Да и что я могу ей сказать? Что я хочу ее внимания? Что я… чувствую к ней что-то? Это было бы глупо. И унизительно. Она – свет. Я – тень. Мы из разных миров. И я не могу, не должен, пытаться их соединить.

Это – ошибка

Это – слабость.

Я вижу ее взгляд. В нем – любопытство. Но не более. Она никогда не посмотрит на меня так, как… как я хочу. Я – не тот, кто ей нужен. Я – не тот, кого она выберет. Я ухожу. Оставляю ее одну. Пусть думает, что хочет. Пусть считает меня холодным и безразличным. Это – лучше, чем если бы она узнала правду. Правду о том, что я чувствую. И о том, что я боюсь. Боюсь, что она никогда не ответит мне взаимностью.