Между Мирами

Узкие переулки за Патриаршими напоминали лабиринт, извивающиеся одна за другой улочки вели все дальше от цивилизации в миниатюрные райончики богемной старины. Здесь царила запустение, лишь изредка встречались прохожие и смолкали редкие голоса. Мастер, прислонившись к шершавой кирпичной стене, терпеливо ждал. Сердце колотилось где-то в горле. Пятнадцать долгих лет он провел в упоительном забвении потусторонних садов, лишь смутно грезя о Москве и романе, который жизнь вдохновила его создать. А теперь вот явился обратно, следуя неведомому зову. Предчувствие чего-то запредельного сгущалось в воздухе. И тут из-за угла межевого переулка выплыло Оно. Черная фигура в плаще и шляпе с загнутыми полями, скользящая будто бесплотный дух. В воздухе замерцала бездонная тьма, и из нее произросли светящиеся глаза, устремленные на Мастера. - А вот и вы, мессир, - раздался знакомый голос с экзотическим акцентом. - Поздравляю с возвращением в круговорот бытия!