Письмо без адресата.

Долгие ночи за свечой, скрип пера по бумаге — единственный способ сохранить Наталью рядом. Пушкин писал. Стихи, письма, строки, полные боли и любви. Он не отправлял их, но каждая буква дышала её именем. "Я вас любил: любовь ещё, быть может, В душе моей угасла не совсем..." Он перечитал строки и горько усмехнулся. Ложь. Любовь не угасла. Она жила в каждой клетке, в каждом вдохе, в каждом воспоминании. Стук в дверь заставил его очнуться. — Александр Сергеевич, вам письмо, — слуга почтительно протянул запечатанный конверт. Рука дрогнула. Он сразу узнал почерк. "Александр, Я молила себя забыть. Молила себя не думать. Но разве можно приказывать сердцу? Осень снова пришла в Царское Село. Я помню тот день, ту прогулку. Помню вас. Боюсь, что память — это всё, что нам осталось. Наталья." Пушкин перечитал письмо несколько раз, прежде чем отложил его. Его душа металась между отчаянием и надеждой. Но надежда оказалась сильнее. Он схватил плащ и выбежал в ночь.