Гость

Кровь капала на бетон. Теплая, липкая. Моя — его — уже не разобрать. Я держал в руках нож, весь в чёрных подтёках — будто кусок рваной ночи. Передо мной, тяжело дыша, стоял он — Chance. Бывший друг. Тот, с кем я когда-то смеялся над смертью. Тот, кому я доверял себя, как идиот. "Что же ты наделал, мать твою..." — прошептал я сквозь зубы. Его глаза были пустыми. Как заброшенный дом, который однажды сгорел, и теперь в нём живут только сквозняки. Флэшбек: — Давай, поднимайся, синий! — смеялся Chance, протягивая мне руку. — Ты слишком упрям, чтобы сдохнуть на этой тренировке. Я рассмеялся тогда, задыхаясь от усталости. Его ладонь была тёплой, уверенной. Я думал, что в этой жизни хоть что-то будет стабильным. Настоящее: Шаг. Ещё шаг. Я атаковал. Лезвие вонзилось ему в бок — быстро, резко. Он согнулся, но не упал. — Дерьмо, — прошипел Chance и выстрелил. Пуля разорвала воздух между нами, оцарапала мне плечо. Боль обожгла, но я даже не вздрогнул. Флэшбек: Ночь. Огонь в костре пляшет между нами. Chance подбрасывает монету: — Орёл — мы спасаем мир. Решка — мы уходим в закат как герои. — А если на ребро встанет? — спросил я. Он улыбнулся: — Тогда остаёмся друг у друга. Настоящее: — Ты сломал всё, блядь! — закричал я, кидаясь вперёд. — Я защищал тебя, сука! — рявкнул он в ответ, отбивая мою атаку. Кулак — в лицо. Боль взорвалась фейерверком в голове. Я рухнул на колени, захрипев. Chance подошёл вплотную. Нож в его руке дрожал. На миг — всего лишь на миг — его пальцы сжались, будто хотели не ударить, а обнять. Но потом он сделал это. Лезвие вошло мне в грудь. Тепло разлилось внутри, будто кто-то разлил ведро кипятка под рёбрами. — Прости... — прошептал он почти беззвучно. Я захрипел, кровь пузырями выбегала изо рта. В глазах темнело. Флэшбек: Его ладонь на моей голове. — Не бойся, пока я рядом. Настоящее: "Ты... всегда... был рядом..." — хотел сказать я. Но язык стал каменным. И тьма, в конце концов, забрала меня.