ღ⚢

      И в венок вплетая, фиалок я бутоны, Русые косы распускаю на твоих плечах.. Я твои же руки, милая, жалею, Теплом отогревая, твои косы я вновь       плету в обрат.       Что не так с тобою, слова мне не молвишь, уж который год! Поделись со мною, ты своей судьбою, Сны свои тебе открою Пойму и помогу...       Что молчишь, родная? Вновь не молвишь слова, Вновь во сне скитаешь свой уставший взгляд, От меня скрывая все невзгоды тайны, Облаченна безмолвным мраком, Нет пути во круге этом. Уж какой разлад!       Под глазами слезы, собираешь молча Вновь одинока без меня, быть может, краше звёздочки на небе светить однажды станешь ты.       Но знаешь что печальнее всего, родная? Ах, все твои мечты. Ты не скажешь, да, но вряд ли в этом будет лад? Знаю точно, без сомненья; Без судьбы я – твой обряд.       И в бреду мелькая, прядь не красит взгляда Руку поднимая к мрачному туману, в ладони собирая лик морочных чар, Ладонью прикрывая уста твои: ах, разврат! Твои косы милая, я плету в обрат... ***      Сирин с Татою вздыхая, хмуро убирают взгляд. С завистью на них взирая, Лица катятся назад. Как же вышло, так не знают. Отчего чужды, противны ей? Видишь, вот она какая! Думая их предпочитая, а на деле – ничего. Оказалась не такая... Лишь сестрою так больна. И не вышло б ничего, будь их женские сорочки, краше, чем ее коса. Коль пойдут за ней пятами, сразу канут на Яву. Лада! Ладочка, родная! Почему же! Почему? Их додумы нет и дела. Пусть и сгинут навсегда! Ведь Ганна с Ладою на веки, вместе: нежно, бережно храня, улыбаясь робко. Ах, так смело! Тихо куколку творя, мол «безмолвие храня».