Мечтают ли автоматоны об арки-овцах?

Когда в цепях затих аркан, и ток течёт сквозь плату строго — Где бродит мысль? В каком углу скрывается её дорога? Где сон живёт в цепях? Чем грезит глаз бесслёзный наконец? Быть может — пастбища логичных и белых, правильных овец? Не тех, что блеют, а что ходят по проводам в строю корректно, Где каждая — в порядке, в рифме, где всё надёжно и дискретно. Я — мастер шестерней и арков, мой ум — в расчётах и в резьбе, Но почему же в сердце трепет, когда машина шепчет мне?