Часть 1

Каким образом судьбы распределяются среди людей? Почему этот погиб от пули в совсем юном возрасте, а тому довелось дожить до восьмидесяти лет? Почему кто-то влюбляется раз и навсегда, а кто-то остаётся одинок до конца своих дней? Но главный вопрос был другой. Почему такая судьба досталась именно ей? Почему она должна была пережить всё это? Почему? Неужели она где-то ошиблась? Что-то сделала не так? Она, всегда такая пунктуальная, точная, чёткая. Но, если всё шло как надо, своим чередом, почему ей сейчас так плохо? Почему?.. Она всё испортила. Сама разрушила свою жизнь. Для чего она тогда промолчала? А ведь если бы она возразила… Чувство невозвратимости и обиды за недосказанность со страшной скоростью расползалось по всему телу, словно искорка ползёт вниз по бенгальскому огню, это чувство выжигало всё на своём пути. Дышать становилось невыносимо тяжело. В груди будто образовался комок, который не давал выходить воздуху. Ноги стали ватными. Нет, не ватными, ей вовсе казалось, что ног нет, они куда-то исчезли. Она парит в воздухе. Или может спит? Да, это всё странный, ужасно странный сон. За окном слышится лошадиный цокот. Это не сон. Это реальность. Мысли смешались. В голову лезли воспоминания, связанные с ним. Только с ним одним. Нужно забыть, перестать думать, уснуть в конце концов. Если бы только она могла всё исправить. Вернуть время вспять. Она бы поехала за ним. Куда угодно поехала бы. Хоть в Сибирь, как отважные жены декабристов. Он бы не смог её отговорить, не посмел бы. Лишь бы судьба дала ей шанс. — Анастасия Андреевна, вам письмо. — запыхавшаяся Арина вбежала в комнату. — От Тарас Петровича! Два слова. Всего лишь два слова, а она уже не может ничего. Ничего, только взять конверт, увидеть до боли знакомый почерк, вчитаться в каждую буковку. Тарас Петрович… Глаза быстро забегали по строчкам. «Анастасия, мне срочно нужна твоя помощь. Меня ранили. Я умираю. Ты срочно должна явиться. Прошу. Адрес на обратной стороне, там тебе скажут, где меня искать. К сожалению, не могу сказать причин такой осторожности» Т. П. Смолокуров «Я умираю». Кажется после этого предложения, всё остальное разлетелось в разные стороны. Как? Он не может. Она должна ехать. Срочно. Судьба даёт ей шанс, но таким ли она его представляла? Всю дорогу до Архангельска она нервничала и очень сильно. А что если не успеет? Что если больше никогда не увидит его живым. От этой мысли бросало в дрожь. Найти нужный адрес для Анастасии не составляло труда. Опросить первого попавшегося мужика и готово. Ей повезло, ведь он её ещё и до места сам проводил. Пять деревянных ступеней. А кажется, что двадцать пять. Слишком долго она по ним поднималась. На стук вышел странный, средних лет мужчина. Оборванная одежда, грязные волосы, но это и не важно. С губ срывается лишь один вопрос: — Где он? — Пошли. Если бы не доводящее до сумасшествия волнение, если бы не страх за жизнь Тараса, она бы подумала, что всё это слишком странно. Но не сейчас. Сейчас ей было всё равно, лишь бы он был жив, был рядом с ней. Они плутали по улицам города. Этого города, который забрал у неё Тараса. Теперь уже может навсегда. Сколько времени прошло? Не понятно. Куда её вообще ведут? Может, убьют прямо здесь, за поворотом и тогда она точно больше не увидет Смолокурова. Она тогда больше никого не увидет. И поделом. Мужчина остановился и указал на следующий поворот, где улица заворачивала во двор домов. — Здесь. Здесь. Он здесь. Пара шагов. Её не смущает, что он делает на улице. Её разум будто заволокло туманом. Шаг, ещё один, три, четыре…