Цирк уродов

Взять бы мне сейчас, Да как Маяковский — на три листа, Все, как есть, без прикрас, написать. Только чем писать? Душа-то пуста. Ничего, никого — на сто миль вокруг. Наверху — потолок, за спиной его — небо. Чтобы песни писать, людям нужен друг, А у меня никогда его не было. Есть собака. А еще есть кольцо на пальце. Беспомощное, глупое, «возрастное». Вы надо мной почему-то хотите смеяться, Да я этого ни на йоту не стою. Не жалейте меня, лучше сразу пулю в висок, Хотя вам совесть и жалость чужды. Вы только плюёте наискосок, Да справляете в душах нужды. Написать бы голо и без прикрас: «Ваша мать воспитала урода», Но ходят слухи, что я так похожа на вас, Что я точно такого же мерзкого рода.