Часть пятая

Лучшее в путешествии – это не прибытие,

а дорога и те, с кем ты ее разделяешь.

***

Трасса была пуста первые тридцать минут, потом начали появляться машины. Разные: красные, жёлтые, синие. Все новенькие, ещё вчера стоявшие в салоне. По сравнению с ними моя пандочка выглядела старой и разваливающейся. Но фору она не давала никому.

***

До Минска мы доехали быстро. И решили что тут остановимся на ночь. Поставив машину на парковку напротив какого то дорогущего ресторана мы разделились, договорившись встретится здесь через час. Лена пошла узнавать где тут можно вкусно и не дорого поесть, ибо столовых по пути мы не заметили. Олег пошел искать продуктовые магазины, а я взял на себя очень важную задачу. Найти дешёвое, но без клопов, жилье. Бродя по улочкам города, я наткнулся на вывеску " Tropic motel ", я понял, что вот он. Наш дом на ближайшее время. Зайдя туда, я огляделся: все было разукрашено в яркие тона. Посередине зала висела большая люстра, а около стен стояли диванчики цвета морской волны. За стойкой администрации висела карта мира, а вокруг нее были разбросаны часы, показывающие время в разных городах. Нью-Йорк, Москва, Лондон, Пекин. Я подошёл к ресепшену и звякнул в звоночек. Через пару минут подошла миловидная женщина, на вид лет 40-47. Я объяснил, благо языки у нас похожи, что я хочу, заплатил за номер, в котором должна была находится одна двухспальная кровать - для меня и Михалыча и, в соседней комнате, односпальная - для Лены, поблагодарил и пошел обратно к машине, запоминая дорогу сюда.

***

Дождавшись ребят, мы, в первую очередь откатили машину на стоянку мотеля. - Не понимаю, зачем брал двухкомнатный? Это же дороже! А денег у нас не прибавляется...-ворчала Лена. -Ну я так то думал, что ты захочешь себе личного пространства.. - Индюк тоже думал... Нет, я не понимаю, а у меня самой спросить? Все вы мужики думаете не тем местом. Под бурчание Лены и напевания под нос любимых песен Олега мы дошли до столовой, которую откопала Лена. Выглядела она неплохо. Расположенная на втором этаже потрепаного здания, вмещала она целый шведский стол и ещё десяток столиков для голодных путников. Зайдя во внутрь мы, как будто очутились в музее вкусов. Пахло борщем и жареным луком. Где то на подкорке сознания проплыл запах жареной курицы и соленых огурцов. У нас потекли слюнки. Набрав интересующую нас пищу и поев мы решили зайти в продуктовый, завтракать ведь чем то надо будет. Набрали каких то йогуртов, молока и упаковку хлопьев.

***

Вернувшись в номер, Лена швырнула рюкзак на кровать и прокричала из комнаты: -Где душ?! Я первая! Олег аккуратно разложил гитару у окна и забронировал себе второе место в очереди в душ. После всех спа процедур мы упали без сил на кровати. Эти пешие прогулки сегодня нас полностью добили. Удивительно что мы как то сюда доехали, а не расшиблись в лепешку на автостраде, ибо что у меня, что у этих двоих болела спина, голова и перед глазами летали мушки. На утро, вернее на день, выспавшись и сходив в душ, мы сели завтракать-обедать. Олег, как самый ответственный, решил ещё раз перебрать документы и все проверить, что бы нас не развернули обратно на Польской границе. Он сидел и листал бумаги, пока не замер и медленно не поднял голову на нас. -Зеленой карты нет... -Как нет?!- чуть не подавилась едой Лена, и повернулась на меня.- Ты же все проверял? Она была? Я кивнул, хотя, если по правде, последний раз я видел Зелёнку только в Москве. И совершенно про нее забыл во время дороги. Лена похоже поняла это и взволновано выплеснула руками. -Ты проехал 2000 км без страховки?! Да нас в Польшу не то что не пустят, а арестуют! Олег спросил, не видела ли она на форумах какие либо места, где можно купить Зелёную карту. В ответ на это она посмотрела на него из подбровья. - Слушайте, чё панику наводить? Мы в Беларуси, в приличном мотеле, на заднем дворе вроде даже бассейн есть, давайте пару дней просто покайфуем, а в Бресте уже будем думать и искать где купить эту чёртову Зелёнку. Они молча уставились на меня, как будто я сказал самую глупую вещь на свете, а потом в их глазах начал разгораться огонек. -А действительно, это же наше путешествие, по нашим правилам, а не по чужим!- ударив кулаком по кровати провозгласила Лена, а я добавил: -Темболее правила созданы чтобы их нарушать, даже свои! -Хей, так а что там с бассейном?

***

Пока друзья собирались я вспоминал как попасть на территорию бассейна. Ничего так и не вспомнив, мы в первую очередь спустились к ресепшену, поинтересоваться у вчерашней тетеньки, где тут можно купаться. Узнав направление мы зашагали вместе встрой, как пионеры. Бассейн оказался крытым, но солнце все равно проглядывало через стеклянный купол - неожиданный штрих роскоши, в нашем дешёвом мотеле. Проведя самые жарки часы в воде, мы решили пройтись по городу. В первый раз здесь, возможно последний - нельзя упускать возможность. Минск встретил нас широкими проспектами, отполированными до блеска гранитом тротуаров и странной тишиной. Это вам не московский гул. – Смотрите, тут даже листья на деревьях подстрижены! – фыркнула Лена, тыча пальцем в идеально круглые кроны. – Как будто попали в какой то мир перфекционизтов. Олег, напротив, завороженно глазел по сторонам: – Архитектура-то какая... монументальная. Чувствуется мощь. – Мощь? – Лена насупилась. – Мощь – это когда можешь в центре города стену разукрасить в граффити, а не колонны лепить!

***

Мы шли без карты. Упирались в неожиданные скверы, глазели на витрины бутиков, где цены вызывали священный ужас, и натыкались на дворики, пахнущие старой древесиной. В переулке наткнулись на уличного музыканта, игравшего на аккордеоне песни группы "Ленинград". Лена пустилась в пляс, заставляя прохожих оборачиваться со смесью удивления и улыбок. Олег тихо подпевал. Я ловил момент. Вот она, свобода, подумал я. Не в Испании, а вот прямо здесь, под минским небом. Шли обратно уже по темноте, нагруженные пакетами из какого то ларька, попавшегося по дороге (дешевое пиво, чипсы, шоколадки – "дорожный маст хэв" по версии Лены). У мотеля обнаружили крохотный скверик с ржавой скамейкой. Уселись, открыли банки. – А знаете – Лена запрокинула голову, глядя на редкие звезды, пробивающиеся сквозь городские джунгли. – Тут хорошо. В вашем Минске. Чисто. Тихо. Как будто все тут застыло. – Не нашем – поправил Олег, но без ехидцы. – И не застыл. Он просто... другой. Спокойный. – Спокойный? – я фыркнул. – Днем у фонтана видел бабку с табличкой "Не плюй на Родину!". Боевая. Лена рассмеялась: – Вот! Значит, жизнь тут есть! Просто запрятана поглубже, чем у нас.

***

Утро началось с Лениного вопля: – Вставайте, тунеядцы! Сегодня культурная программа! Троицкое предместье и Национальный художественный! Олег простонал, зарываясь головой в подушку. Я пытался отговориться необходимостью выспаться. Бесполезно. Лена в режиме тур-командира была неудержима. Троицкое предместье очаровало даже скептика Олега: разноцветные домики, набережная, уличные художники. В музее все пошло наперекосяк. Залы бесконечных портретов вельмож и батальных сцен XVIII века вызвали у нас зевоту. – Смотри! – Лена ткнула меня в бок у полотна с абстрактной композицией. – Это же наш путь! Хаос линий, но если приглядеться... – ...видна прямая дорога на Мадрид? – предположил я. – Видна наша дорога! – она улыбнулась. – Со всеми поворотами, пробками и дурацкими мотелями. Олег в это время стоял у небольшого этюда – скромный пейзаж с рекой и лодкой. – Красиво – сказал он просто. – Тишина. И в этой тишине его взгляда, обращенного к картине, было больше смысла, чем во всех наших шутках.

***

Вечером в номере царил организованный хаос. Лена героически пыталась запихнуть все свои разворошеные шмотки, купленные магнитики и пачку чипсов в распухший рюкзак. Олег с маниакальной аккуратностью перепроверял документы (еще раз), будто Зеленая карта могла материализоваться от одного его упорства. Я возился с пандочкой, заливая бензин из канистры. Возле мотеля пахло мазутом, влажной после вечернего дождя землей и... дорогой. После сборов мы решили съесть ужин, купленный заранее. Стояла напряжённая тишина. – Страшно? – спросил я наконец, ковыряя вилкой котлету. – В Брест? – Лена пожала плечами, но глаза выдали легкую тревогу. – Фигня. Купим эту дурацкую карту и поедем дальше. – Не в Брест страшно – тихо сказал Олег. Он смотрел не на нас, а в окно, где горели огни чужого города. – Страшно, что... а что если это самое интересное? А Испания... просто место на карте? Тишина повисла густая. Потом Лена громко хлопнула ладонью по столу, заставив наши вилки подпрыгнуть: – Михалыч! Да ты философ! Испания – не точка, Михалыч! Испания – это мы! Мы, которые до нее доехали! А как там будет – посмотрим. Главное – ехать! Я важно кивнул, Ленка нередко была права.

***

На утро следующего дня она прокралась в спальню с ухмылкой на губах. Как говорят, шок - лучшее средство к пробуждению. И моя заклятая подруга не побрезговал им воспользоваться. Распахнула шторы и включила радио на полную громкость. - Твою ж по бороде! Совести у тебя нет, выруби свет! - простонал я, пытаясь закрыться от всего этого безумия подушкой. Расхохотавшись, она сел на край кровати. - Давай, вставай, Михалыч уже в душе, и нам ещё как минимум 3 часа ехать. Ты можешь вздремнуть в машине. Я приоткрыл один глаз ровно настолько, чтобы бросить на нее смешливый взгляд. -И пропустить, как ты фальшиво поёшь песни 90-х? Никогда! Пандочка тронулась с места, гремя двигателем и сияя фарами ярче обычного, оставляя позади яркие диванчики "Тропика" и стеклянный купол бассейна. Минск, чистый, строгий и неожиданно теплый, медленно уплывал за спину. Впереди лежала трасса М1 – прямая как стрела, ведущая на запад, к Польше, к Европе, к Испании. К неизвестности. К приключению. Наш путь продолжался.