Случайный дуэт и первая ложь

Вы столкнулись вновь через неделю. Ты уже и забыла о нем, сидела в своем любимом кафе, частенько проводила здесь время. Иногда с книгой, иногда с ноутбуком. Сегодня не было ни того, ни другого. Перед тобой стоял стакан с клубничным мороженым, пока подруга, которая работала здесь баристой, жаловалась на загруженные смены.  Он зашел, будто случайно. Белая футболка и джинсы на низкой посадке. На полоске трусов было написано Joost Klein. Ты улыбнулась, что за пародия на Calvin Klein? В ушах, как обычно, проводные наушники. В памяти всплыли воспоминания с его улыбкой. Теплой. Немного растерянной. Ты была у стойки, когда он подошел вплотную. — Эспрессо макиато, пожалуйста. — сказал он баристе и вдруг повернулся к тебе с легкой улыбкой. — Еще не все шарики покусала? — спрашивает, чуть склонив голову набок. Ты вздрогнула от неожиданности и повернулась к нему, сдерживая улыбку. — Каюсь, соблазн был. Но я сдержалась. А ты меня преследуешь? — Нет, но я рад нашей новой встрече. — Фу, как дешево. — ты закатила глаза на подкат, отвернувшись. Подруга с ошарашенными глазами делала ему заказ. Когда она закончила, то нервно попросила селфи. Ты удивилась, но промолчала.  Новые клиенты заполоняют место у стойки, поэтому приходится ретироваться за столик у окна, он следует за тобой. — А ты часто здесь бываешь, Луна? — спрашивает, садясь напротив. — Откуда ты знаешь мое имя? — Ты говорила. Когда шарик чуть не улетел. Я запомнил. — Ого, не помню… А ты? — Что я? — Имя. Ты свое не сказал. Он чуть замешкался. — Йост.

***

Вы разговариваете о чем-то отдаленном, затем ты киваешь на его наушники. — Почему проводные? — Привычнее. — он пожимает плечами в ответ. — Музыку любишь? — спрашиваешь ты, все еще глядя на наушники. Он усмехается. — Без нее, наверное, давно сошел бы с ума. — Прям такая терапия? — Даже больше, звук — единственное, что не врет. Люди врут, глаза тоже. А вот музыка говорит честно. — Никогда не думала об этом так. — А зря, — он смотрит прямо. — Ты вот, музыку любишь?  Ты улыбаешься. — Люблю. Даже писала песни когда-то. — Писала? Споешь? — Нет, ни за что. Это был вой бездомной собаки. — Давай споем? Дуэтом. — С ума сошел?.. — Разве что совсем чуть-чуть. — он встает, подходит к стойке и что-то шепчет баристе. Та активно кивает и переключает музыку. Через минуту в колонках звучит что-то легкое, ты смеешься и краснеешь. Отрицательно мотаешь головой, когда Йост протягивает тебе руку.   — Ну пожалуйста. — он умоляюще улыбается. Увидев эти глаза… ты таешь. Принимаешь его руку и встаешь. Начинаете петь шепотом, затем громче, и вдруг ваши голоса сливаются. Смех. Аплодисменты. Кто-то снимает вас на видео. Ты становишься олицетворением помидора и прячешь лицо в ладонях. Он же, с интересом смотрит на тебя. Вы садитесь обратно за столик. — У тебя красивый голос, — говорит он. — У тебя тоже, — отвечаешь, избегая его прямого взгляда. — А ты чем вообще занимаешься? Йост замирает на долю секунды. Потом отводит взгляд к кофейной пенке. — Музыкой, вроде. Но ничего серьезного. Так, играемся. Врет. Прямо сейчас. Простой ответ, простой тон. Но внутри у него ком в горле и легкий привкус чего-то гадкого. Он врал и раньше, но не чувствовал этого. Сейчас чувствует. Их теплый разговор стал камнем на сердце. "Никаких чувств, только пари" — повторял он себе как мантру. Он берет телефон, якобы проверяя время. На экране сообщения из группового чата: «Уже неделя прошла, Йост. И никакого прогресса?» «Может, он влюбился?» «Дайте ему спокойно всё выполнить, чуваки. Мы не обсуждали временные рамки» «Может, месяц» «Мало, давай хотя бы три» Йост печатает: «Три». Получает в ответ два пальца вверх. Убирает телефон. Поднимает на тебя взгляд, улыбается. Почти искренне.  — Ты свободна сегодня вечером?