Жертвенный нож

Тишина повисла над полем битвы. Даже ветер замер, будто затаив дыхание. Эвтида чувствовала, как песок в ее венах бурлит, требуя крови, разрушения... но ее пальцы уже сжимали священный клинок, украденный у Гора в ту самую ночь, когда он пришел убить ее. — Довольно,— прошептала она, и ее голос прозвучал слишком громко в этой тишине. Она прижала острие к собственному горлу. — Останови ее! — взревел Осирис, но даже он не осмелился шагнуть вперед. Гор ринулся к ней, но опоздал. Сет уже был там. Его рука вцепилась в ее запястье, выкручивая кости, но клинок уже провел тонкую линию по ее шее. Кровь — золотая, смешанная с алой — брызнула на песок. — Ты... не...— его рык потерял всю ярость, остался только ужас. Но смерть не пришла. Рана затягивалась на глазах, золотые прожилки под кожей сплетались, зашивая плоть. — Ты не можешь,— прошипел Сет, его пальцы впились в ее лицо. — Я не позволю. Она захохотала— горько, безумно, прекрасно. — Ты уже не контролируешь меня. Песок взметнулся вокруг них, отшвырнув даже богов. Когда вихрь рассеялся, ее уже не было. Только капля золотой крови на камнях. И взгляд Сета, в котором впервые за века читалось поражение. Осирис молчал. Гор сжал кулаки. А где-то в пустыне... Новая богиня открыла глаза.