?
7 июля 2025, 00:01 На столе разложены листы. Бумага липнет к запястью. Ручка чертит очередную строчку, но рука дрогнула — буквы пошли криво. Слишком острый угол, слишком много всего между словами.
Одри перечёркивает. Один раз. Потом второй. Потом — с яростью, словно пытается вычеркнуть не текст, а саму себя.
Скрип бумаги сбоку. Лист переворачивается сам — от сквозняка или, может, нет. Она резко оборачивается. Никого. Только пыль в луче дневного света. И ощущение, что кто-то есть.
Лэнг замирает. Потом выдыхает с нервным смешком — беззвучным, почти тёплым.
— Перелистнуть бы, правда?.. Как старую страницу. Сделать вид, что всё до этого — черновик.
Она вновь склоняется над листом и выводит. Почти аккуратно. Почти спокойно:
«Диагноз: не поддаётся лечению.
Прогноз — неизвестен.
Примечание: склонна возвращаться».
Секунду смотрит на строчки. Что есть сон, что реальность — она не уверена. Иногда ей кажется, что бессонными ночами за неё сидел кто-то другой, по ту сторону экрана, какая-то темноволосая девушка. Иначе ей и не хотелось считать, признавать поражение сейчас на этом экзамене.
Она медленно кладёт ручку на стол и обращается к вам — к тем, кто сейчас держит эту книгу, словно экзамен всей её жизни висит на вашем решении:
«Если перевернуть эту страницу, смогу ли я уйти живой? Сбежать от того, что меня ждёт? Или эта последняя строчка — мой приговор?»
Лэнг пыталась писать. Несвязные фразы. Подчёркнутые места. Перечёркнутые.
Время шло. Аудитория пустела. Остался только он и она. Даже ассистент вышел под предлогом занести документы.
Затем — поднимает взгляд. И смотрит прямо минуту.
Не в зеркало. Не в пустоту. А туда, где вы.
— Пожалуйста… — Едва слышно. — Я не хочу умирать который раз. Пусть всё закончится здесь.
Одри подняла голову, встретилась с его взглядом. Он по-прежнему молчал. Только глядел.
И тогда она поняла: он знал, что она не справится. Он знал это с самого начала. И, возможно, именно это ему нравилось больше всего.
Пока нет комментариев. Авторизуйтесь, чтобы оставить свой отзыв первым!