Глава 2

В студии было душно. Глеб ощущал запах кофе, лёгкий аромат духов Полины и неизменный вишнёвый дым, который витал в воздухе. Она стояла слишком близко, и он видел, как в её глазах вспыхивало что-то — раздражение, азарт или желание его придушить? Пока не ясно. — Так, Викторов, — Полина скрестила руки на груди. — Либо ты работаешь по правилам, либо… — Либо? — он ухмыльнулся. — Либо ищи себе другого звукорежиссёра. Она повернулась к пульту и щёлкнула кнопкой, запуская запись заново. В наушниках зазвучала его демка — сырая, но с эмоцией. Полина слушала, хмуря брови, выискивая слабые места. Глеб молча наблюдал. Он знал таких, как она. Чёткие, педантичные, привыкшие контролировать всё до миллиметра. Он таких уважал, но терпеть не мог, когда они пытались поставить его в рамки. Музыка стихла. — Слишком сыро, — вынесла она вердикт. — Слишком идеально — тоже плохо. — Уверен? Полина не дала ему ответить — перетащила трек на другой слой, подкрутила эквалайзер, убрала шумы и нажала «проиграть». Разница была ощутима. Стало чище, глубже, сильнее. Глеб удивлённо поднял бровь. — Может, ты и не так плоха, как мне показалось. Полина посмотрела на него поверх очков, которые нацепила, пока работала. — А ты, возможно, не такой безнадёжный. Пауза. Она снова закурила, бросая ему короткий взгляд. — Ну что, Викторов? Работаем или спорим дальше? Глеб усмехнулся. — Работаем. Но без скучных правил. Их игра продолжалась.