Пока. Пора. Завтра точно будет лучше, чем вчера.

      В очередной раз проснувшись здесь художник не удивился. Встав с матраса и пойдя к двери он попытался собраться. Очередной раз игры на выживание. Ничего нового. Выйдя в главную комнату художник увидел ткань. Значит, картина ещё не проснулась? Стоит снимать или нет? Пока он думал тряпка пропала сама по себе. — Доброе утречко, — поприветствовала картина, — Надеюсь, ты готов? 「*☆*」       На коленях девушки сидел чёрный кот. Был яркий контраст с красным платьем. Довольно мурликая себе под нос она гладила шерсть. — Может, лучше птички кот? Хм, интересный вопрос. Хотя, модель это всё равно не спасло бы. Рано или поздно её бы выбросили на улицу. Брату ведь нужна только моя картина, — подумав о чём-то ещё она перестала улыбаться, — Жаль её... А? Ты тут? Тогда, будь добр, запомни моё расписание. Настало время пить чай. 「*☆*」       На картине образовалась поляна, деревья гнулись под ветром, а девушка пустым взглядом провожала последний солнечный лучик, который спрятался за грозовыми тучами. Фиолетовая накидка медленно развивалась под порывами, как будто был не сильный ветер, а маленькое дуновение. — Знаешь, а ведь тогда тоже была такая погода, — начала говорить девушка, — Мы с братом сидели у камина, я читала ему книгу, — послышался тяжёлый вздох, — Даже подумать не могла, что брат может со мной так поступить. Кто вообще любит свою сестру, как любовницу?       По щеке проскользнула одинокая слеза. — Он... Думаю, ты догадываешься, что было дальше. Правда, мне повезло. Я смогла убежать, — девушка перевела свой взгляд на художника, — спустя пару дней наступила смерть... Не помню, как умерла. Только бег. Бег. Бег. В каком направлении? Не знаю. Что тогда хотела? Не знаю. Хотела ли я умереть? Не знаю. Помню реку, рядом с которой нас рисовали. Сколько лет назад это было? — девушка закрыла глаза, — более ста, наверно. Даже скажу так: Я не жалею. Не хочу возвращаться в то время. Если бы у меня был выбор, то никогда. Никогда я не вернусь туда. Боль, вот что ещё помню.       Девушка открыла глаза и повернулась спиной к слушателю. — Хм... Я никогда не поворачивалась никому из рисующих спиной. Ты первый, поздравляю. Хотя... Думаю, ты единственный, кто действительно рисовал с душой. Спасибо тебе. Знаешь, я рада, что ты рисовал меня... А теперь прощай.       За спиной послышался деревянный звук. Повернув голову художник увидел целые ступеньки, которые до этого были поломанными. На сердце скреблись кошки. Но, разве не эту цель он преследовал всё своё приключение? Разве не ради этого и своей жизни? Но ведь... Теперь он знает историю девушки, понимает, что она не монстр, а живой человек со своими чувствами. Как теперь покинуть это место? Так сложно... Чувства нахлынули густым потоком, который не прекращался. — Уходи. Тебе нечего тут делать, — послышался голос девушки. Посмотрев назад художник увидел её задумчивое лицо, которое смотрело на синий цветок в её руках, — Почему не идёшь, разве не этого хотел? Почему тогда стоишь тут? Повторю ещё раз: Уходи. Не жалей меня. Мне это просто не нужно, — её глаза отражали печаль.       С тяжёлым сердцем художник вернул свой взгляд к лестнице. — Иди уже, — из-за спины послышался недовольный голос. Только теперь художник понял, что тон был вальшивкой.       Шаг. Второй. Ноги переставляются с трудом. Третий. Четвёртый. Идти дальше не хотелось. Пятый. Шестой. Ещё чуть-чуть. Седьмой. Восьмой. В последний раз художник обернулся. Девушка смотрела на него и улыбалась не коварно, как обычно, а тепло. Развернувшись обратно и закрыв глаза, чтоб больше не сомневаться, шагнул. Девять. Пустота окутала тело. Десять. 「*☆*」 Открыв глаза он увидел картину, накрытую тканью. Медленно подойдя, художник с дрожащими руками стягивает ненужную тряпку и видит... Выцветшие краски. В голове был только её голос: "Спасибо, что рисовал меня".