Апатия

      Его когда-то прозвали Апатией       За скуку, блестящую в кофе со льдом       Глаз, сигарету давя́щих о кафель,       Пахнущий кровью разбитых корон.       Вечно в спортивках и мелких царапинах,       «Монстр» не сохнет на бледных губах.       Скулит синева поражений запрятанных,       Солнце кусает, что видит в руках.       Он усмехнётся надтреснутым айсбергом,       Выдав безликий базаровский фарс.       В миг он с тобой, ну а завтра изгнанником       Сгинет за сотню задиристых фраз.       Он не боится, что хрустнет трахея,       Мести, кого он преда́л и сломал,       Но ежели скука прихватит за шею,       То вмиг окунётся в зыбучий кошмар.       Где кровь, алкоголь и бессонные ночи,       Где хрипы КиШ-а и надорванный смех,       Не сыщешь того, кто был прозван нарочно,       Апатией в лживой ночной синеве.