Часть 1

      Чудный летний вечерок. Солнце, наконец-то уставшее поджаривать асфальт до состояния раскалённой сковородки, пряталось за крышами домов, а лёгкий ветерок дал наконец людям немного расслабиться.       Кареглазая шатенка блаженно прикрыла глаза. Весь день она спасалась от жары, как вампир от святой воды, заперевшись дома с кондиционером. Теперь же можно было дать технике отдохнуть и открыть окно, впуская в квартиру прохладу. Это была наша Автор. Хотя… Сейчас она просто Китти — продавец из маленького косметического магазинчика. Макияж, ароматы, блестящие тюбики — её стихия. Да и зарплаты вполне на жизнь хватало, так что её всё устраивало.       А ведь раньше она была известным в узких кругах автором довольно таки интересных фанфиков. Да, когда-то она писала фанфики! И не просто фанфики, а настоящие шедевры, от которых у читателей мурашки бегали не только по спине, но и куда пониже. Фандомы были разные: от ориджиналов до май литл пони, но был один её самый самый любимый. Крипипаста была её коньком. Слендермен, убийцы, кровькишкимясо — она знала, как заставить читателя проверять замки на дверях.       "Жаль, не знала, как заставить себя писать регулярно", — грустно шутила она сама с собой. Но годы прошли. Бессонные ночи за клавиатурой над очередной главой сменились ночами над учебниками, а потом и вовсе — ранними отбоями.       "Возраст не тот, — вздыхала Китти. — Теперь после работы сил хватает на то, чтобы только развалится пластом на кроватке, а потом спать."       Развалившись на диване, она листала ленту в телефоне, потягивая холодный бабл-ти. Смешные видео с котиками вызывали улыбку, а чёрный юмор вызывал гаденькое хихиканье, которое лучше на публике не демонстрировать. Но вдруг от очередного рецепта какой-то не понятной штуки а-ля "торт в микроволновке всего из двух ингредиентов!", который она, конечно же, никогда не приготовит её отвлёк стук в дверь.       — Кого там черти занесли? — Китти скривилась, глядя на входную дверь. Коллега? Соседка? Курьер с пиццей, которую она не заказывала? Поворот ключа — и… Две фигуры в масках, что неловко переминались с ноги на ногу, словно перепутали номер квартиры и ожидали увидеть здесь кто-то другого. Ох, лучше бы так и было...       — Привет? — наконец произнёс Худи после нескольких минут игры в молчанку и гляделки.       — Ээ… Ага, — выдавила Китти, мозг которой уже рисовал варианты: Пранк? Галлюцинации? Кома? Один из них — тот, что повыше — приподнял маску, обнажив подбородок.       — Можно войти? — спросил он.       "НЕТ!"— кричал внутренний голос.       — Входите, — голос девушки по предательски прописал.       "Какого хрена?! А если они по мою душу пришли? Сейчас избавятся от меня, а моё бренное тельце оставят разлагаться в этой квартирке. Дай бог кто вспомнит обо мне потом..." Мозг шатенки уже вырисовывал картины её кончины, самые разные способы на какие только могли быть способны прокси, а ещё там, в голове, по кругу бегала её маленькая копия с плакатом "СОС!" и громко орала.       — Это ведь ты раньше фанфики писала? — спросил Тим.       — Чего? — Китти только смогла выдавить из себя звук, похожий на крик чайки. Веко дёрнулось.       "Вот оно! Либо я сошла с ума, либо умерла. Третьего не дано."       Абсурд ситуации достиг космических масштабов: Тим Маски и Худи, два прокси самого Слендера, стоят в её квартире и обсуждают её литературное прошлое. Точно пранк. Или галлюцинации. Или кома.       Ноги подкосились. Китти медленно сползла по стене, издавая звуки, которые можно описать как "истерический смех, переходящий в предобморочное хныканье". Последнее, что она увидела перед тем, как сознание поглотила чёрная пустота — это их фигуры, склонившиеся над ней.       — Ну, можно считать, задание выполнено, — прозвучал где-то вдалеке голос. — Берём её с собой и топаем домой.