Часть 1

Я про всех стихи писал И даже о тебе. А ты об этом ведь не знал Писал я даже о себе. Писал про волю и про снег, Писал я болью про побег. Писал я ручкой по бумаге Среди кромешной, страшной драки. Я больше не хочу писать, Ведь это воля не моя. Я дальше не хочу писать, Выходят строки за поля. Из меня валят мысли через край И суть я эту вам всё донести пытаюсь. И я закончу это, только дай, Всё с просьбой за тобой таскаюсь. Писал я обо всём, И ночью, и конечно днём. Ты стих читаешь через дрём И что же ты нашел-то в нём? Мой разум вечно полон И грани бесканечны в нём. И я всем этим просто болен О говорю об этом всём. Мне дальше лучше не идти, Я не хочу писать стихи. Мне лучше мимо них пройти И не накапливать грехи. Я раб навечно этих слов, Мне права выбора не дали. И каждый день я слышу зов Стремящий к рифмам до медали. Пишу я ни о чём, В моих словах нет смысла. Так думал каждый, кто прочёл Все буквы в моих числах.