Давай утонем в течении времени

Циферблат и часы; бессмысленное течение времени. Плавно и осторожно, никого не тревожа, ничего не спрашивая, стрелки, или то, во что мы облекли понимание времени, практически в тихой и скрытой ярости двигаются вперёд. А мы стоим и не понимаем, не видим самого главного,  потому что пока что не знаем, как объяснить собственное существование. Мы позволяем унести себя вперёд, в неизвестное. А как по-другому? Разомкнуть круг, пойти против всего: устоев, традиций, обычаев – и превратиться во что-то иное. Может, не перейти черту, ту, где кончается здравый рассудок и начинаются идеи, выходящие за грани не только нашего понимания, но и за границы моральных понятий (настолько они безумны), а понять, почувствовать другой мир. Тогда появляется возможность ощутить нечто возвышенное, но в то же время такое простое, обыденное. Лишь прикоснуться – понять, что ты один из них, ты рядом с кем-то, не один. Тогда всё становится просто: стирается чёткая, резкая (а ведь для многих людей невидимая!) временная грань. Кажется, что твоё сознание способно перемещаться во времени, ощущать то, что было таким реальным много лет назад. Проводник в этот мир – мысли и чувства других людей, творцов, изложенные на бумаге. Это выше, чем просто идеи и мысли, это что-то куда более глубокое, снова не до конца нам понятное. Но всё же, это поток чувств, мыслей и, ещё, обстоятельств, факторов, внутреннего состояния. Компоненты самого дорогого и ценного питья, что, словно прекрасное красное вино, раскрывает свой истинный вкус лишь со временем. Найти этот погреб легко, куда сложнее распробовать его вина, оценить красоту старинного склада, ощутить шероховатость льняных полотен, искусность мастера, который сплёл корзины для напитков, понять ход мыслей инженера, рассчитавшего нагрузку для низеньких колонн. Интеллект, чувства – то, что обволакивает, мягко окутывает изнутри, открывает любые двери. Просто шепни, почувствуй, что хочешь этого – и ты найдёшь своё последнее утешение. Вперёд, туда, далеко-далеко, вместе с таким сильным порывом ветра, что сметает всё на собственном пути, к ним, к их обстоятельствам, мыслям, состоянию. К мягкому свету солнца, отражающемуся от поверхности пахнущего свежестью моря, чуть влажного песка, к густому лесу трав, в который так и хочется упасть, не думая ни о чем, рухнуть, резко свернув с дороги. И падать медленно, представляя всё именно так, как хочется, вниз, в пропасть душистых цветов, и тогда хочется только одного: лишь бы никто не протянул руку. Тогда можно будет умиротворённо закрыть глаза навсегда.