Сквозь истёртую плёнку

Потемнеет та лампа опять Будто свет — то что больше не нужно, Где ступени прорушатся вспять Я упал как предмет здесь, приглушно. Вот иду — будто в фильме немом, Где истёрли все плёнки до блюра. Каждый шорох разлит за стеклом, И не видно границ у контýра. На подмостках размытых тревог Я — статист без имён и начала. И вся сцена вокруг— эпилог, Что с беззвучием в горле звучала. Мне знаком этот шелест ветвей, Что журчит как забытые треки. И походка чужих фонарей Отзывается в коже, как эхо. Будто кто-то шагал надо мной, Параллельно, сквозь плёнку и годы. Ведь он — отблеск подслепый, немой, Заблудившийся в лампах свободы. Все углы — декорации срез, Где за дверью картон и обрывки. Я дошёл до конца всех чудес, И нашёл там: пустые улыбки. Сон тяжёлый, как плед на ветру, Тянет вниз, за колени хватает. Я не помню, в каком я нутру, Только эхо во мне обитает.