Если выйти...

Говорят, если поздней весной – рано утром, когда до рассвета ещё добрых полчаса – выйти на улицу и забраться куда-нибудь повыше – на ближайший холм, на стоящее в саду старое дерево, к которому ещё в десять лет гвоздями были прибиты досочки, чтобы приглашать друзей на удобную развилку меж ветвей, или на крышу соседнего дома, что на целый этаж выше твоего – всё равно в такую рань никто не увидит. Да не важно куда, главное – чтобы над головой было небо, а под ногами – минимум пара метров над землёй. Так вот, говорят что если эти нехитрые, в общем, условия соблюсти, то примерно за минуту до восхода солнца, если встречать его в тишине, можно услышать песнь рассвета. Говорят также, что именно эта песнь звучит в момент рождения новой жизни – человека ли, зверя, растения, планеты или мира. Но кто будет верить чужим байкам, верно? Верно. Ты заходишь в поисковик, и торопливо печатаешь "точное время рассвета". Ввод. Загрузка... Безотказный интернет подсказывает, что до восхода осталось сорок минут. Отлично. Как раз есть время на то чтобы смыть с лица остатки очередной бессонной ночи и надеть что-нибудь вместо растянутой домашней футболки и любимых, а оттого уже изрядно потёртых штанов (будет неловко наткнуться в таком виде на соседей, ведь не только тебе не спится в этот предрассветный час), но не на то чтобы подумать о том, что вообще-то это как минимум странно – жертвовать последним шансом вздремнуть перед началом нового дня ради чьей-то странной выдумки. Да, это как минимум странно, а как максимум – уже тянет на лёгкую стадию безумия. Но ты об этом не думаешь – ты уже стоишь в лифте и замечаешь только, что палец, живущий, видимо, своей жизнью, тянется к кнопке последнего этажа. И хорошо. Лифт тормозит и тихо звякает, призывая отвлечься от созерцания нацарапанного в углу лифта рукой неизвестного извечного "I ♡ YOU". Ты отмечаешь мимолётной улыбкой благодарность незнакомому вандалу – всё-таки настроение подобные надписи по необъяснимой причине поднимают, – и отклеиваешься от стены лифта, выходя на этаж. В сущности, другой этаж ничем не отличается от твоего, кроме, разве что, цветов дверей и сиротливо лежащей в углу алюминиевой банки из-под какого-то напитка, но тебе почему-то кажется, будто ты в каком-то параллельном измерении, где всё выглядит также, но при этом в воздухе разлит не затхлый запах мусоропровода и вонючей городской пыли, а едва уловимый аромат свежих цветов, солнечной пыльцы и перемен, а сам воздух, кажется, полегчал примерно вдвое, так что теперь даже страшно – а вдруг ты, неосторожно шагнув, преодолеешь извечное земное притяжение и оторвёшься от пола этого странного этажа? Поэтому первый шаг к двери на подъездный балкон ты делаешь очень осторожно, внимательно прислушиваясь к своим ощущениям – не летишь ли уже? Хоть и ясно, что это глупость, просто здесь более аккуратные жильцы, не допускающие грязи на своём этаже (а банка в углу не в счёт, это наверное засидевшиеся подростки оставили, так что уже к обеду её здесь не будет), да и этой лёгкости можно найти логичное объяснение. Например – эйфория после бессонной ночи. Вроде, кто-то рассказывал, что такое бывает. Или тебе это просто приснилось?.. Ты достаёшь из кармана телефон, и смотришь на его дисплей, пытаясь понять, сколько же осталось до пресловутого рассвета. По всему выходит, что прошло уже почти полчаса с момента выхода из квартиры, но этого же не может быть, верно? Не могло пройти столько времени за короткую, в сущности, поездку на лифте. Но телефон упрямо показывает то же время. Видимо заглючил – пожимаешь ты плечами, и убираешь гаджет в карман, продолжая осторожный путь к двери на балкон. Ты открываешь дверь, и на секунду застываешь на пороге, увидев облака – длинные, тонкие но при этом такие пушистые, что кажется, будто они из сладкой ваты, кошачьей шерсти, первого снега или чего-нибудь подобного. Хотя пожалуй у материала, что использовался для создания этих облаков нет названия, так что и метафоры подбирать бесполезно. И эти странные, завораживающие облака тоже, кажется, замерли, пристально вглядываясь в тебя – маленького человека, вышедшего в это волшебное время на балкон такого необычного последнего этажа, под небо, расцвеченное сейчас странными – от бледно-розового до почти зелёного – оттенками, и под их – облаков – взоры. А потом время отмирает. Облака продолжают своё неторопливое движение к горизонту , где, судя по всему, уже через несколько минут появится первый робкий кусочек солнца, а ты наконец выходишь на балкон, аккуратно придержав за собой дверь. Тебе почему-то кажется, что сейчас совершенно неуместен будет хлопок двери, и ты стараешься не нарушить хрупкую утреннюю тишину, от которой веет волшебством, и немного – свободой. Облакачиваешься на балконные перила, и глядишь вниз. Там, несмотря на то, что сейчас рассветает уже в то время, когда часть особо неудачливых людей должны отправляться на работу, совершенно пусто. Даже шумные по весне воробьи, кажется, исчезли, и не лает шумный пёс из соседнего с твоим дома, часто выводящий хозяев на прогулку в подобную рань. И не шуршат колёсами машины на проходящей за соседним домом дороге, а это уже ни в какие ворота – даже на такой высоте этот гул должен быть ясно слышен, тебе ли не знать. Однако, несмотря на кажущуюся тишину, которую не нарушает даже твоё дыхание (хотя в какой-то момент ты намеренно стараешься дышать как можно более шумно), спустя минуту молчаливого наблюдения за окружающим миром ты начинаешь различать какой-то тихий звук, похожий поначалу на бесконечно длящийся звон хрустальных бокалов из старого сервиза, ударивщихся друг о друга, а после переросший в тихую – почти на грани слышимости, но оттого не менее отчётливую мелодию, непохожую, кажется, ни на что из звуков твоего мира, и при этом подобную каждому из них, и невообразимо прекрасную, и невообразимо же печальную и радостную одновременно. Ты стоишь на балконе последнего этажа, и смотришь на уже почти поднявшееся солнце. Облака над твоей головой уже стали обычными перистыми, небо приобрело обычный персиковый оттенок, а со двора послышался звонкий собачий лай. Ты вытираешь с лица непонятно когда начавшие литься слёзы, и тихо шепчешь рассвету "спасибо". Разворачиваешься и идёшь к лифту, на стенке которого рядом с "I ♡ YOU" теперь значится "YOU'RE WELCOME =)", написанное тем же, чуть корявым, почерком. Ты молча смотришь на эту надпись, пока лифт спускается на твой этаж, где пахнет солнечной пылью, и немного – свободой, а воздух такой лёгкий, что ты не сдерживаешься, и, быстро оглядевшись по сторонам (хотя кто может здесь тебя увидеть), отталкиваешься от пола, и подлетаешь на метр вверх – больше не стоит, можно удариться о потолок – и зависаешь там на несколько секунд, тихо но счастливо смеясь от странного ощущения внутренней щекотки. Как в детстве, когда летать было легко, а каждый рассвет отливал изумрудным. Говорят, люди, раз услышавшие песнь рассвета, сильно изменялись (или же это менялся мир вокруг них?), но так ли это не знает никто – если кто-то из ныне живущих и пробовал последовать инструкции из этой байки – он не сообщил никому о том, что с ним произошло за минуту до рассвета.