Темная Снежная Ночь

Dark Snowy Night. *18.02.25* Этого не должно было произойти. Я не должен был поднять голову, не должен был оглядываться. Я должен был тогда сдохнуть. Умереть, просто и навсегда. Как же я ненавидел каждое утро открывать глаза, вставать с кровати, созерцать это небо, солнце, этих тупых людей. Для меня было терапией иногда открыть окно, налить воды на пол, лечь и просто ждать своего часа. Но каждый раз смерть насмехалась надо мной. Оттягивала час вкушения этого сладкого плода конца. Начиная сначала, могу сказать что эта дрянь произошла со мной недавно. Как же все-таки пару месяцев жизни могут изменить все в жизни человека. Я жил в небольшом сером поселке, растянувшемся вдоль озера. Это озеро… как оно меня манило. Каждую ночь я спал и видел. Оно сверкало искусительным блеском тончайшего лезвия. Никакой ветер не мог потревожить этой идеальной глади воды. Я спал и видел, как это прелестное зеркало окроплялось моей алой кровью. Каждый день оно давало мне силу жить, только чтобы созреть до этой идеальной смерти. Я хотел остаться один в этом пустом поселке. Чтоб каждые четырнадцать часов здесь проходил поезд, своим гудком пробуждая меня. Я уже давно забыл, что такое учеба, люди, еда: я только спал и наблюдал за озером. Я всегда все разбрасывал. Кидал носки по всему дому, в углу лежала куча одежды, упаковок от еды, в шкафу все было скомкано. На стенах постеры, гитара, колонки и провода тоже лежали кое-как. Сейчас все было иначе. Я встаю с пола, осматриваюсь. Окна открыты, дома холоднее чем на улице, ковер весь в ледяной воде. Книги ровно стоят в шкафу. Голые стены отчищены от клея, заправлена кровать, в шкафу порядок. Холодильник давно пуст, в мусорке пустой чистый пакет стоит уже неделю. Ветер колышет серые занавески. Я все подготовил. На столе несколько сверкающих лезвий, старая кофта и кеды. Все чистое, все готово к применению. Я стоял голый посреди этой комнаты, чувствуя себя наконец спокойно. Я так люблю холод, тишину и воду… только глубины боялся немного, не знаю, почему выбрал именно этот путь. Я подошел к столу. Надел шорты и обернулся. Все было таким серым и спокойным. Таким уютным… мой взгляд зацепился за отражение в зеркале. Мои каштаново-рыжие волосы потускнели. Красивые… мне всегда так говорили. Зеленые глаза погасли и стали почти черными. Грустно… Я сильно похудел. Моя кожа побледнела… — Кто это сделал с тобой…? — Я… я не знаю… — я не мог узнать свой голос, он был очень сиплым, я почти шептал. — Ты сам это сделал с собой. Ты виноват. — И что? — безразлично произнес я. — Уже все равно. — Нет. — раздался гудок поезда. Я уставился в стену перед собой. Мне часто снился один и тот же сон. Я бежал по серым рельсам вдаль. Я молился, чтобы меня нагнал поезд и я навсегда прекратил в страхе убегать. Но поезда не было. Тогда я падал в холодную лужу между шпалами, начиная рыдать. Я кричал, но дождь окутывал меня, я был один. Бывало, я шел по лесу. Темные серо-зеленые стволы высоких сосен молча наблюдали за моими скитаниями. Из моих запястьев и щиколоток шла кровь. Но начинался дождь и смывал следы греха. Я моргнул. Меня не многое держало здесь, в этом мире. Я понял. Я жил ради дождя, ветра, холода, серых пейзажей, одиночества, странной тишины и пустоты. Жил ради озера, гудка раз в четырнадцать часов, ради… Я посмотрел на свою родную электрогитару в углу комнаты. Она была красной… раньше это был мой любимый цвет. Раньше она принесла мне друзей, раньше… Раньше было лучше… Раньше я как-то справлялся… Так что же привело меня сюда? *** Ветер трепал свое мягкой рукой мои волосы. Все было таким тусклым и знакомым… Начинался дождь. Я спустился к берегу озера. Его зеркальную гладь редко тревожили капли дождя. Мне показалось.. сейчас оно было таким живым… оно больше не смотрело на меня своей строгой чистотой. Оно будто дышало вместе со мной, с дождем, ветром… Я сел на серые камушки. На улице ноябрь, холодно. А я в одних шортах, серой кофте и носках. Кому же достанется моя гитара? Мне даже некому ее завещать. Я лег на спину. Дождь нежно поглаживал мое лицо. Я чувствовал холод и одновременно с тем тепло. Дождь и озеро, это все что осталось со мной. Это меня любит… Алая кровь залила светло-серую кофту, стекла по белой коже на светлые камни. Смешалась с озерной водой… Ливень хлынул сильнее. Сверкнула молния, озаряя лес и озеро. Ветер забушевал, сосны качались, треща. Парень лежал в теплой луже алой жидкости. Его глаза прикрылись. Здесь не было конца. Тот, кто по-настоящему страдал, остался страдать. А этот мимолетный образ вспыхнет в сознании людей на секунду, исчезая навсегда. Если бы можно было умереть и воскреснуть, я делал бы это неоднократно… У меня больше нет сил писать, руки трясутся. Пожалуйста, умоляю вас. Плачьте чаще, не держите в себе, не доводите себя, а то как я закончите когда-то.