Лафит

«В лесу…» «По бокалу вина…» Подобной пошлости не ждала от мужчины уровня Итана Вуда. Но хочется прочь отогнать прилив дотошности: другой его просьбы о встрече, возможно, не будет. Свидание в чаще с одной- двумя бутылками — больше в стиле какого-то однокурсника-гота. Но почерк маняще прямой, картон с прожилками и самым небрежным поглаживаньем бергамота… «Уместность и есть тонкий вкус», — целует руку ей. И молится Мия, что вздох облегченья не слышен. Он двигает в ней больше чувств, чем их отстукивать привыкло столь новое сердце при виде мальчишек. Она не такая, как все, раз такой мужчина признаёт её право под платье напялить кеды. Ступает за ним по росе, тревогу задвинув глубоко. А он жмёт её руку, на искус щедрый. «Так где же хвалёный Лафит?» — в элиту пробует, чуть нервно смеясь и не видя бутылки студентка. «Он здесь, в твоих жилах разлит.» В тёмной чащобе ей он оставит укус одного из винных оттенков.