Пролог

Абсолютно черное, выжженное поле. Мертвая земля, мертвый воздух. Холодный, пробирающий саму Душу ветер. Совсем недавно в этом самом месте отгремели звуки последнего боя. Спускались с поводка бесконечные сонмы заклинаний и проклятий, безвозвратно менялся ландшафт. Величественные горные хребты обращались пылью, а из абсолютно ровной поверхности вырастали каменные Исполины, бордово-красные, от проливаемой здесь тысячелетиями крови. Пространство стонало от Силы, что решила сбросить оковы и покинуть опостылевшие казематы. Его плащ развевался на ветру, меч, с которого еще капала черная, густая кровь убитого минутой ранее Существа, величественно лежал в бледных тонких пальцах. На лице играла умиротворенная улыбка, а с красных, глубоких, словно портал в преисподнюю, глаз стекали черные слезы. Падая на мертвую землю, они оставляли глубокие дымящиеся подпалины. Он смог. И совсем скоро мир узнает, какую ошибку совершил, отправив его сюда. - И да прольются реки крови врагов моих, и проснется ото сна Тьма, дабы встать на поклон своему повелителю. -Фырк… - «позер». - Выразила Тьма свое мнение по данному вопросу.